Primero que todo quiero darles de nuevo las gracias a todos los que han participado en las actividades del blog y que han puesto su granito de arena para que crezca un poco más cada día. Desde hace tiempo prometí que subiría un cuento propio, y pues ahí va, me interesa mucho sus opiniones acerca de él.
Desvanecimiento.
Afuera
en el inmenso paraje, la noche estaba verde como poema de Lorca, el miedo me
inspiraba unas ondas de calor y frío. Aquí en la selva, la muerte te esperaba en
cada esquina como la luna en el cielo, vigilante, expectante. Aterrado entre en
la casa para apartarme de mis auguradas parcas. La cabaña en la que resido estuvo
abandonada por mucho tiempo; cosa que me había parecido poéticamente correcta,
ella no le pertenecía a nadie y yo no le pertenecía a nadie, nos podríamos hacer
mutua compañía.
Apenas contaba con los servicios básicos, una
estufa, una cama, un pequeño cuarto de baño y una chimenea, tome un carbón para
avivar el fuego casi extinto. La lluvia se desencadenó en el exterior y sordos
sonaban los relámpagos a mis oídos cansados.
Había
venido a vivir al Amazonas en un intento de alejarme de la monótona vida de la
ciudad, tan predecible como un deja-vu. Un día, en un pasado que parecía una
ilusión de lo lejano, me encontré a mí mismo sentado en un cubículo con un
centenar de papeleo por hacer, envejecido y a donde quiera que mirara todo era
gris.
No
quería ser uno más transitando en el sendero, como las vacas caminado rumbo a
la boca de la víbora. Quería colores, flores cuyos pétalos emularan al arcoíris, pero todo era verde y
el poder vivir aquí era inimaginablemente duro, que más que vivir era
subsistir.
Mis
dedos se encontraban agarrotados y fríos como piedras de río, y los brazos
estaban llenos de laceraciones en carne viva, fruto del tratar de encontrar
comida en el bosque un trabajo de todos los días, adentrarme en cavernas y ríos
ya era para mí igual que cruzar la calle.
Me
recosté en mi pequeña cama arropándome con un par de viejas mantas, tome una botella de cerveza y el amarillo
líquido me recordaba a los ojos de una mujer de mi vida pasada. Roxana - Suspiré -. Su nombre sonaba más familiar a mis oídos que el mío.
Podía
verla parada frente a mí mirándome con sus ojos como gemas de citrino, con su
negro y largo cabello recogido en una trenza, envuelta en un largo vertido azul
que recorría finamente todas sus curvas, delicada, así me gusta recordarla, una
imagen de la urbanidad, cuando la vi por ultima vez estaba de helada plata, una
imagen fría e inerte, una imagen muerta.
Me
bebí el contenido de la botella de un trago sumiéndome en un sueño del que
esperaba despertar junto a Roxana.
